Les Prostituées

Celles-ci n’ont plus de chagrin,

Eclatant d’un rire cynique

Elles regagnent les boutiques

Sentant le tabac et le vin.

Traînant leur pitoyable sort,

Elles ignorent les blessures,

Vexations ou meurtrissures

Que nous réservait le plus fort.

Et elles lui vendent toujours

Quelques illusions d’ivresse

Et sous de factices caresses

Caricaturent nos amours.

Et dans ce monde désaxé

Elles traînent leur pauvre vie,

Car elles sont l’opium impie

Indispensable aux sacrifiés.